Cuento escasas esas veces que la vida
Regalado algo bueno a mí me haya
Sin cobrarse, con el tiempo,
Un pedazo de mi alma.
Que al dolor el cuerpo se acostumbra
Y del engaño uno se alerta y se acrecienta
Un rumor que, con el tiempo,
Toda luz, todo destello, envuelve en umbras.
Al despecho el pecho se habitúa
Al desdén los ojos a servir
Aprenden, con el tiempo,
Y sólo tras los mares haber llorado.
Poca piel hay ya que sienta la ilusión
De una caricia en terciopelo, sin temor
Y que no haya, con el tiempo,
Vuéltose en espino desgarrador.
Nada hay bajo este sol injusto, empero,
Que más nuble toda luz
Que la verdad que, con el tiempo,
Hubo que aprender a olvidar
Pues tras volver del mismo infierno
Muerto, roto, triste, solo y desangrado
Aprendí que, con el tiempo,
Olvidé qué era ser amado.
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